martes, 25 de octubre de 2016

Por los caminos del viento

Estoy flameando paralela al camino, tomada de tu mano… Y vos, corriendo. Pierna derecha al frente, la izquierda la supera al instante. 
Punta, planta, talón.
Punta, planta, talón.
Punta, planta, talón.
Fracción de segundo… 
Punta, pozo, vibro hasta la médula… 
Permanezco firme porque tus dedos aprisionan mi muñeca. 
Los árboles corren hacia atrás… Se suceden eucaliptus y plátanos… 
Un leve trino de pájaros me acaricia. 
El hornero me cubre de tostados… 
Los colores pasteles toman forma a lo lejos. De pronto una nube de polvo me envuelve, me corta la respiración…
Creo escuchar << Maldito muchacho, a esa velocidad nos hundirá en la huella>>
Mis ojos están pegados… 
No… Soldados. 
Soldados con estaño… 
Los oídos atentos. Atentos al trino de los pájaros que lentamente suben el volumen.
Apuestan al todo… 
y yo remontada
y el auto nos dejó atrás 
y los árboles vestidos de verde primavera 
y tu mano fuerte... 
Estiro el brazo libre, manoteo y golpeo algún objeto… 
Un ruido intenso me estremece cuando el sol me da de lleno en la cara

FINAL 1:
y tu carcajada.
y los pájaros trinan con toda su fuerza…
y la mano prisionera debajo de mi cabeza
y te miro
y me mirás
y me das un café que huele intenso
y bebo de un sorbo para dejar el pocillo, ahí, cerca del celular
y tomás mi mano, esa que “conducías” con destreza
y me erguís
y termino en tus brazos cerca de la ventana…
Mientras el despertador del celular, cansado de trinar, se une a nuestro silencio tan poblado. Cómplice.
Ensayamos un comienzo en esa ciudad desconocida.

FINAL 2:
y te siento flaquear
y tus dedos se aflojan
me tomo de tus pies que no resisten.
Una turbulencia me abraza. No siento nada. Una nube roja me cubre, me abrasa y, a lo lejos, vos mirándome.

Imagen:
El Paseo, 1917-1918; Marc Chagall, Rusia 7 de julio de 1887; 28 de marzo de 1985 Francia. 

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